Parte 1
—Si vuelves al salón con esa cara, todos van a saber que me obligaste a corregirte.
La música seguía sonando detrás de las puertas del country club, elegante, cara, perfecta. Adentro, la hermana menor de Ava Monroe acababa de lanzar el ramo entre gritos y copas de champaña. Afuera, bajo una lluvia helada de noviembre, Ava estaba de rodillas sobre el piso mojado, con el vestido de dama de honor rasgado en la cadera y la mandíbula encendiéndose de dolor.
Richard Hale se acomodó los puños de la camisa como si acabara de mancharse con salsa, no con la sangre de su esposa.
—Te dije 5 minutos, Ava.
Ella no respondió. Tenía la boca llena de ese sabor metálico que ya conocía demasiado bien. Durante 3 años, Richard había sido para todos el esposo ideal: arquitecto exitoso en Boston, donante de hospitales, hombre de sonrisa limpia y manos generosas en las cenas familiares. Para Ava, en cambio, era una puerta cerrada, una escalera hacia el sótano, una voz baja diciendo que nadie le creería.
Esa noche, en la boda de Claire, él la había mantenido sentada a su lado con los dedos clavados bajo la mesa, apretándole el muslo cada vez que ella dejaba de sonreír. Cuando Ava pidió ir al baño, él la siguió hasta el patio de fumadores. La acusó de coquetear con un mesero que solo le había ofrecido agua. Luego vino el golpe.
No fue una cachetada. Fue un puñetazo seco, calculado, directo al costado del rostro.
Richard miró hacia las puertas iluminadas.
—Voy a entrar. Tú tienes 10 minutos para limpiarte. Si no estás en la mesa cuando corten el pastel, nos vamos a casa.
Ava levantó la mirada. El miedo le subió por la garganta como agua negra.
La casa.
La casa en el suburbio.
Las cámaras que él controlaba.
El sótano donde decía que ella “se calmaba mejor”.
—Y los dos sabemos qué pasa cuando llegamos a casa con gente mirando demasiado —añadió él.
Richard volvió al salón. La música se abrió un segundo con la puerta y luego desapareció. Ava se quedó sola con la lluvia.
Temblando, metió la mano en el bolsillo oculto de su vestido. Sacó su celular con la pantalla rota. No llamó a la policía. Ya lo había hecho 2 veces. Richard había llorado delante de los oficiales, diciendo que su esposa tenía problemas con el alcohol, que se caía, que rechazaba ayuda. Y su propia familia había confirmado que Ava “siempre exageraba”.
Solo quedaba un número.
Uno que había jurado borrar hacía 3 años.
Damon Pierce.
El hombre al que abandonó porque su mundo le parecía demasiado oscuro. El dueño silencioso de media ciudad. El hombre que no fingía ser bueno, pero jamás la había tocado sin pedir permiso.
Ava marcó.
A kilómetros de ahí, Damon estaba en una oficina privada debajo de un restaurante en el distrito financiero, rodeado de hombres que no hacían preguntas. Al ver el número, levantó una mano y todo el cuarto se quedó inmóvil.
No dijo hola.
Solo escuchó la respiración rota al otro lado.
—¿Puedes venir por mí? —susurró Ava.
La expresión de Damon cambió apenas, pero los hombres frente a él entendieron que algo terrible acababa de despertar.
—¿Dónde estás?
—En el club de Newport. Afuera. En el patio.
—Quédate en las sombras. No vuelvas a entrar. Si alguien sale, corres.
—Dijo que tengo 10 minutos.
Damon tomó su abrigo negro.
—Entonces llegaré en 9.
Ava se escondió detrás de una maceta de piedra, con el corazón golpeándole las costillas. Pasaron 7 minutos. Luego 8.
La puerta del patio volvió a abrirse.
—Ava —llamó Richard con una calma venenosa—. Revisé el baño. No estás ahí.
Sus pasos avanzaron sobre la grava mojada.
—Sal ahora y solo dormirás encerrada esta noche.
Ella apretó el celular contra el pecho.
Entonces, unos faros blancos cortaron la lluvia.
No era un coche.
Eran 3 SUV negras entrando al club como si la noche les perteneciera.
Y nadie dentro de esa boda podía imaginar lo que acababa de llegar bajo la tormenta.
