PARTE 2
En la Fiscalía municipal me sentaron en una sala de entrevistas con paredes grises, una mesa metálica y una cámara parpadeando en la esquina.
Valeria seguía transmitiendo desde la recepción. Mi madre lloraba frente a reporteros locales. Mi padre repetía que, por fin, la justicia había alcanzado a “la hija que se creyó intocable”.
El policía ministerial que entró al cuarto se llamaba Raúl Nájera.
Yo ya conocía ese nombre.
Aparecía en tres depósitos sospechosos dentro de una carpeta reservada de nuestra unidad.
Nájera dejó un expediente grueso sobre la mesa y abrió varias fotografías.
—Firma de su abuela. Transferencias bancarias. Cambio irregular de beneficiarios. ¿Quiere explicar algo?
—Quiero a mi abogada.
Él sonrió.
—No se ve preocupada.
—No lo estoy.
—Su charolita no la va a salvar aquí, comandante.
Ahí cometió el error.
Yo no había dicho que tenía placa.
Levanté la vista hacia la cámara.
—¿Cómo sabe usted que soy comandante, agente Nájera?
Su mandíbula se tensó.
Guardó las fotos con torpeza y salió sin responder.
Cinco minutos después entró un oficial joven para inventariar mis pertenencias: cartera, llaves, reloj, celular. Al abrir mi cartera encontró el estuche negro debajo de mi credencial para votar.
Lo vi cambiar de color.
Sacó la identificación oficial, leyó mi nombre completo, el sello dorado de la Fiscalía Especializada y el cargo.
—Comandante Aguilar… —murmuró.
Luego se cuadró como si el cuarto acabara de incendiarse.
—Llame a su director —dije—. Y dígale que se comunique por línea segura con el fiscal anticorrupción Santiago Rivas.
El oficial salió casi corriendo.
En el pasillo empezó el desorden: voces, pasos, puertas abriéndose, alguien maldiciendo en voz baja.
Quince minutos después, el director de la policía municipal, Daniel Cárdenas, entró sin corbata, con la camisa mal abotonada y el rostro blanco.
Se detuvo frente a mí.
—Comandante… no teníamos idea.
Me quitó las esposas personalmente.
Mi madre entró detrás de él, todavía con lágrimas de utilería. Valeria la seguía filmando, convencida de que el director había llegado para felicitarla.
—¿Qué está pasando? —preguntó mi padre.
Me puse de pie y flexioné las muñecas.
—Está pasando que el agente Nájera ocultó mi identidad en el informe que presentó para justificar la detención.
Nájera apareció en la puerta.
—Director, esta mujer los está manipulando.
—No —respondí—. Usted manipuló a un juez de control.
Valeria bajó un poco el celular.
—Mariana, ya deja tu teatro.
La miré.
—No lo apagues. Tú querías público.
El director cerró el acceso a la sala. Minutos después, entraron agentes estatales por ambos pasillos.
Mis agentes.
Traían chalecos azul marino con el sello de la Fiscalía Especializada, ese mismo sello que Valeria había ridiculizado en un video semanas antes, diciendo que “cualquier oficina pública parecía importante si le ponían un escudo”.
Mi subdirectora, Lidia Ramos, colocó tres cajas de evidencia sobre la mesa.
La sonrisa de mi hermana murió lentamente.
En la primera caja estaban las copias certificadas del fideicomiso original de mi abuela, los dictámenes grafoscópicos que demostraban firmas falsificadas y los estados bancarios que vinculaban a mi padre con proveedores fantasma.
En la segunda, mensajes recuperados entre mi madre y Nájera.
Uno decía:
Haz la detención en vivo. Mariana debe verse culpable antes de que aparezca el fideicomiso verdadero.
Mi madre se llevó una mano al cuello.
Mi padre intentó arrebatar los papeles, pero dos agentes lo detuvieron.
—¿Investigaste a tu propia familia? —escupió.
—Me excusé cuando aparecieron sus nombres —respondí—. El fiscal autorizó cada intervención, cada requerimiento bancario y cada revisión judicial.
Lidia abrió la tercera caja.
—También recuperamos el archivo completo de la cámara de seguridad de la señora Carmen Aguilar.
La voz de mi abuela llenó la sala.
—Si algo me pasa, Ernesto y Teresa están robando la empresa. Mariana es la única en quien confío para proteger a los empleados.
Nadie respiró.
Valeria dejó caer el celular hacia su pecho.
Yo se lo levanté con cuidado.
—No. Sigue grabando. Tus seguidores todavía no han visto el final.
