Lo observé varios segundos.
—Somos extraños.
Vi algo cruzar por su rostro.
Tal vez irritación.
Tal vez incredulidad.
—Nos conocemos desde que tenías siete años.
—Y no me viste durante los últimos tres.
—Eso no borra—
—Exactamente.
Lo interrumpí.
—No borra nada.
Mi voz seguía tranquila.
—No borra que me acusaras de intentar matar a Sophia.
—Nunca dije “matar”.
—Dijiste que había jugado con una vida humana.
Adrian desvió ligeramente los ojos.
Recordaba sus propias palabras.
—Las circunstancias eran—
—¿Sabías que Sophia era alérgica al mango?
Me miró.
—Sí.
—Yo también.
—Entonces—
—¿Sabías que aquel pastel estaba guardado en una caja dentro del refrigerador de mi habitación?
Silencio.
Continué.
—¿Sabías que tenía mi nombre escrito encima?
Su expresión cambió.
—Emma…
—¿Sabías que Sophia entró en mi habitación cuando yo no estaba?
Adrian no respondió.
Me levanté.
—No. No lo sabías. Porque nunca preguntaste.
—Sophia dijo—
—Eso fue suficiente para ti.
Se hizo un silencio pesado.
Yo ya no estaba enfadada.
Quizás eso era lo que más le molestaba.
El odio todavía crea un vínculo.
La indiferencia no.
—De todos modos —dije—, el asunto de los vestidos está cerrado.
Adrian parecía querer decir algo más.
Finalmente preguntó:
—¿Desde cuándo estás con Marcus?
Sonreí sin humor.
—Eso tampoco es asunto tuyo.
—Solo pregunté.
—Y yo respondí.
Caminé hasta la puerta y la abrí.
—Tengo trabajo.
Adrian permaneció quieto.
Luego salió.
Antes de cruzar la puerta dijo:
—Marcus no es tan sencillo como crees.
Lo miré.
—Curioso.
—¿Qué?
—Hace tres años tú también creías saber exactamente quién era yo.
Cerré la puerta.
Aquella noche Marcus me invitó a cenar.
Le conté lo ocurrido.
—Está celoso —dijo.
Casi me atraganté con el agua.
—¿Quién?
—Adrian.
—Está a punto de casarse.
—Eso no impide que sea idiota.
—Marcus.
—¿Qué?
—No está celoso.
Marcus cortó tranquilamente su carne.
—Un hombre que va a casarse no aparece personalmente en el estudio de otra mujer por siete vestidos de dama de honor.
—Sophia lo llamó.
—Claro.
Le lancé una mirada.
Marcus sonrió.
—No me mires así. Conozco a Adrian desde la universidad.
—Pensé que se odiaban.
—Eso también.
—Entonces tu opinión no es imparcial.
—Correcto.
Se inclinó sobre la mesa.
—Pero sigo teniendo razón.
No quise discutir.
Porque en realidad no me importaba.
Mi preocupación era otra.
Durante años había evitado contarle a mi familia qué había sucedido realmente después de ser enviada al extranjero.
No quería revivirlo.
Pero mi regreso había aparecido en revistas sociales gracias al encuentro con Marcus.
Y alguien del pasado podía descubrir que estaba aquí.
Dos días después ocurrió.
Recibí una caja.
Sin remitente.
Dentro había una fotografía.
Yo, saliendo de un hospital en Londres dos años atrás.
Detrás de la fotografía, cuatro palabras.
“Creí que habías aprendido.”
El mundo pareció detenerse.
Mis dedos comenzaron a temblar.
La caja cayó al suelo.
Mi asistente entró corriendo.
—¿Emma?
No conseguí responder.
De pronto no estaba en mi estudio.
Estaba otra vez en aquel apartamento.
La puerta cerrada.
El vidrio roto.
Una voz masculina.
“Si hablas, nadie te creerá.”
Retrocedí hasta chocar contra la pared.
—Emma.
Alguien me sujetó.
Grité.
—Soy yo.
Marcus.
Su voz.
—Emma. Mírame.
Me costó varios segundos reconocerlo.
Él soltó inmediatamente mis brazos.
—No voy a tocarte.
Respiré.
Una vez.
Dos.
Tres.
Marcus vio la fotografía en el suelo.
La recogió.
Su rostro cambió.
—¿Quién envió esto?
—No sé.
Pero era mentira.
Tenía una idea.
Marcus lo notó.
—Emma.
Cerré los ojos.
—Cuando Adrian me envió fuera del país, mi familia dejó mi alojamiento en manos de una agencia.
Marcus no dijo nada.
—El hombre que administraba el edificio se llamaba Victor Shaw.
Mis manos seguían temblando.
—Al principio era amable.
Después comenzó a entrar sin avisar.
A controlar cuándo salía.
Con quién hablaba.
Dónde estaba.
Tragué saliva.
—Cuando intenté mudarme, dijo que debía dinero. Me quitó el pasaporte durante semanas.
Marcus estaba completamente inmóvil.
—Una noche intentó…
No pude terminar.
Marcus apretó la fotografía hasta arrugarla.
—¿Te hizo daño?
—Escapé.
Mi voz salió apenas audible.
—Me caí por una escalera de incendios.
Miré mi brazo.
—Las cicatrices fueron por eso.
Marcus cerró los ojos un instante.
—¿Lo denunciaste?
Me reí amargamente.
—Sí.
—¿Y?
—Victor dijo que yo era inestable. Que mi familia me había enviado fuera precisamente porque tenía problemas de conducta.
