Pero si yo defendía lo mío, era yo quien volvía todo difícil.
—Adrian, ¿cuánto dinero gastaste en Claire?
Silencio.
—¿Qué tiene que ver?
—Mucho.
—Mi salario también es mío.
—Una parte de tu salario entraba en nuestra cuenta conjunta.
Apartó la mirada.
Ahí tuve mi primera respuesta.
Rachel ya había descubierto varios movimientos extraños.
Restaurantes.
Hoteles.
Una joyería.
Transferencias periódicas a otra cuenta.
El alquiler del apartamento donde lo había encontrado.
—¿Desde cuándo estás con ella? —pregunté.
—Eso ya no importa.
—Para mí sí.
—Elena…
—¿Desde cuándo?
Suspiró.
—Unos ocho meses.
Mi estómago se cerró.
Ocho meses.
Recordé Navidad.
Su cumpleaños.
Nuestro aniversario.
Recordé una noche de febrero en la que yo había tenido fiebre después de un tratamiento y Adrian había dicho que una reunión urgente le impedía volver.
Probablemente estaba con Claire.
—¿Dormiste con ella mientras seguíamos intentando tener un hijo?
Adrian apretó la mandíbula.
—No conviertas esto en algo más feo de lo que ya es.
Casi me quedé sin palabras.
—¿Yo?
No respondí.
—¿Qué edad tiene?
—Veinticuatro.
Yo tenía treinta y dos.
—¿Trabaja contigo?
—Sí.
—¿Está bajo tu supervisión?
Adrian se incorporó.
—No es asunto tuyo.
Eso significaba que sí.
Respiré lentamente.
—¿Tus compañeros lo saben?
—Elena.
—¿Tus padres?
—No.
Entonces entendí aquella llamada de madrugada.
No se lo digas todavía a mis padres.
No quería protegerlos.
Quería protegerse él.
Me levanté.
—Mi abogada se pondrá en contacto contigo.
Adrian también se puso de pie.
—¿Abogada?
—¿Pensabas que iba a firmar lo primero que me pusieras delante?
—Dijiste que no querías pelear.
—No quiero pelear. Quiero hacer las cosas correctamente.
Entonces saqué una copia del documento que había encontrado detrás de nuestra fotografía.
Lo dejé sobre la mesa.
Adrian lo miró.
Su rostro perdió el color.
No fue una reacción espectacular.
No gritó.
No me insultó.
Solo permaneció quieto.
Y por primera vez desde que lo había descubierto con Claire vi miedo en sus ojos.
—¿Dónde encontraste esto?
—Detrás de nuestra foto de boda.
Lo tomó con ambas manos.
Leyó las primeras líneas.
—Esto no significa nada.
—Quizá.
—Éramos unos niños.
—Teníamos veintiséis años.
—No es un contrato legal.
—Quizá no.
Me encogí de hombros.
—Por eso contraté a una profesional para averiguarlo.
Adrian levantó la mirada.
—¿Quieres quitarme todo?
La pregunta consiguió que me riera.
No pude evitarlo.
—¿Quitarte?
Me acerqué.
—Durante cuatro años de universidad compraba dos comidas y decía que no tenía hambre para que tú pudieras comer. Cuando conseguiste una pasantía sin sueldo, pagué tu alquiler durante tres meses. Cuando tus padres no podían ayudarte con un automóvil, te presté el dinero. Cuando nos casamos, aporté casi todo el depósito de esta casa.
Señalé el documento.
—Fuiste tú quien quiso reconocerlo.
Mi voz empezó a temblar, pero continué.
—Yo nunca te lo reclamé. Porque éramos una familia.
Adrian no dijo nada.
—Y ahora vienes aquí después de acostarte con otra mujer durante ocho meses y me preguntas si quiero quitarte algo.
Negué lentamente.
—No, Adrian.
—Solo quiero dejar de regalarte partes de mí.
Esa noche durmió en el sofá.
A la mañana siguiente se marchó.
Dos horas después me llamó Margaret.
—Elena, ¿qué ocurre?
Su voz sonaba preocupada.
—Adrian dice que tienen problemas.
Cerré los ojos.
Problemas.
Qué palabra tan elegante.
—Vamos a divorciarnos.
Al otro lado hubo un silencio profundo.
—¿Qué?
—Lo siento.
—¿Pero por qué?
No contesté inmediatamente.
Había prometido a Adrian no contarle nada a sus padres.
