PARTE 1
—No la maten. Con que aprenda a no volver a desafiarme, es suficiente.
Esa fue la última frase que escuché antes de perder el conocimiento en el estacionamiento subterráneo de la torre Montiel, en Santa Fe.
Cuando desperté en el hospital, tenía 3 costillas fracturadas, el hombro izquierdo inmovilizado y el ojo derecho tan inflamado que apenas podía abrirlo. Sobre la mesa había un ramo de lirios blancos y una tarjeta escrita con una letra que conocía demasiado bien: “Que te recuperes pronto. Alejandro”.
Alejandro Montiel era mi esposo.
También era el hombre que había ordenado que 4 guardias me golpearan.
La noche anterior lo había sorprendido en la sala privada de su oficina con Renata Salgado, hija de un poderoso empresario de Nuevo León. Ella llevaba una chamarra idéntica a la que yo había comprado una semana antes. Cuando me vio, ni siquiera se apartó de él. Sonrió como si yo fuera una empleada que había entrado sin permiso.
Perdí el control y le di una bofetada.
Alejandro no preguntó qué había ocurrido. No intentó detener la discusión. Solo me miró con un desprecio que jamás olvidaré y dijo:
—Sáquenla de aquí.
Horas después, mientras yo luchaba por respirar en el suelo, él ya viajaba rumbo a Cancún para preparar su compromiso con Renata.
La enfermera acababa de cambiarme el suero cuando entró Mauricio Leal, asistente personal de Alejandro. Traía un traje impecable, una carpeta gris y la misma expresión con la que se anuncia el cierre de una empresa.
—Señora Valeria… perdón, señorita Cruz. El licenciado Montiel me pidió entregarle esto.
Dejó un convenio de divorcio sobre mis piernas.
Alejandro ofrecía 200,000 pesos como compensación por 3 años de matrimonio. El departamento, los autos y las cuentas estaban a su nombre. También exigía que yo abandonara la casa antes del viernes y devolviera un brazalete que su madre me había entregado el día de la boda.
—¿Eso es todo? —pregunté.
Mauricio bajó la voz.
—El señor Montiel se comprometerá con la señorita Salgado el próximo sábado. La familia de ella invertirá 500 millones de pesos en el Grupo Montiel. Él espera que usted conserve la dignidad y no haga ningún escándalo.
Solté una risa que me abrió la herida del labio.
Durante 3 años había cocinado para Alejandro, lavado la ropa de su madre y renunciado a mi carrera porque él decía que una “buena esposa” no necesitaba trabajar. Su madre, Teresa, me obligaba a levantarme a las 5 de la mañana para prepararle caldo, y una vez me hizo arrodillarme por arrugar una mascada de seda.
Ahora su hijo me había mandado al hospital y pretendía comprar mi silencio con 200,000 pesos.
Tomé la pluma.
—Dile que firmaré. Pero no quiero un solo peso.
Mauricio me miró como si creyera que estaba delirando.
En cuanto salió, tiré los lirios al piso. Entonces sonó mi celular. Era un número desconocido.
—¿Valeria Cruz? —preguntó una voz anciana.
—Sí. ¿Quién habla?
—Mi apellido es Serrano. Soy tu abuelo.
Sentí que el aire desaparecía de la habitación.
Mi madre había muerto 8 meses antes. Siempre aseguró que no teníamos familia. Solo me dejó una advertencia: “Nunca permitas que un hombre te haga olvidar quién eres”.
Tres minutos después, la puerta se abrió. Entró una mujer de cabello corto con 6 escoltas. Se presentó como Elena Torres, secretaria privada de don Ernesto Serrano, fundador del Grupo Internacional Serrano.
Colocó dos documentos frente a mí.
A la izquierda, el divorcio por 200,000 pesos.
A la derecha, un certificado que me reconocía como propietaria del 37% de un conglomerado valuado en más de 42 mil millones de pesos.
—Su madre se alejó de la familia hace 26 años —dijo Elena—. Pero usted siempre fue la única heredera. Don Ernesto acaba de enterarse de lo que le hicieron. Quiere llevarla a casa.
Firmé el divorcio sin aceptar la compensación.
Luego Elena tomó el expediente médico, leyó el diagnóstico y su expresión se volvió de hielo.
—¿Desea que llamemos a la policía?
Miré los lirios destrozados en el piso.
—Todavía no. Primero quiero que Alejandro crea que ganó.
Nadie en la familia Montiel podía imaginar lo que estaba a punto de ocurrir…
PARTE 2
