Parte 1
El mensaje de Santiago llegó justo cuando la estilista me estaba acomodando el velo sobre el cabello.
Afuera, la lluvia caía con fuerza sobre las calles de Querétaro. Dentro del salón, el olor a fijador, polvo compacto y flores artificiales se mezclaba en el aire hasta volverse casi asfixiante.
Me miré en el espejo.
Una novia vestida de blanco, con los labios todavía sin pintar y los ojos todavía brillantes porque creía que al día siguiente firmaría en el Registro Civil, y por la noche entraría a un salón de eventos frente a más de doscientos invitados.
El celular vibró.
Santiago escribió:
“No puedo casarme contigo. No vayas mañana al Registro Civil. No me busques. Solo piensa que soy un desgraciado.”
Leí el mensaje tres veces.
La primera vez pensé que había leído mal.
La segunda, sentí que el pecho se me enfriaba.
La tercera, me reí.
La maquillista se quedó paralizada.
Mi mejor amiga, Marisol, que estaba escogiendo unas flores para mi peinado en el mostrador, volteó de golpe.
—Valeria, ¿qué pasó?
Le pasé el celular.
Marisol terminó de leer y se puso pálida.
—No. No puede ser. Mañana es la boda.
Sí.
Mañana era la boda.
Las invitaciones ya estaban entregadas.
Las mesas ya estaban confirmadas.
El mariachi ya tenía anticipo.
El pastel de tres pisos ya estaba elegido.
Los papás de Santiago, don Raúl y doña Elvira, habían pagado casi todo porque decían que la familia del novio debía hacer las cosas bien, que una nuera no podía entrar a la familia con una celebración improvisada.
Yo me había emocionado con esa frase.
Ahora solo me parecía ridícula.
No le marqué a Santiago.
No le pregunté por qué.
No le rogué.
Me quité el velo, lo dejé sobre la mesa de maquillaje y escribí una sola frase:
“Mi pésame.”
La envié.
Marisol me tomó la mano.
—¿Sí se lo mandaste?
—Sí.
Santiago lo leyó.
No respondió.
Entonces abrí el grupo de chat donde estaban don Raúl y doña Elvira.
Durante meses, ese grupo solo había servido para mandar fotos del salón, menús, lista de padrinos, arreglos florales y comprobantes de pago.
Reenvié ahí el mensaje de Santiago.
Debajo escribí:
“Creo que ustedes deben saber cómo decidió su hijo cancelar la boda que pagaron.”
Diez minutos después, llamó doña Elvira.
No contesté.
Luego escribió:
“Valeria, por favor dime que esto es una broma.”
Tampoco respondí.
Veinte minutos después, Santiago me mandó otro mensaje:
“¿Estás loca? ¿Por qué se lo mandaste a mis papás?”
Me quedé viendo esa frase durante varios segundos.
No preguntó cómo estaba.
No pidió perdón por cancelar la boda.
No mencionó a los invitados, mi familia, mi vergüenza, mi vestido ni mi corazón.
Solo estaba furioso porque sus papás ya lo sabían.
Entonces llamó don Raúl.
En casi tres años, él nunca me había marcado directamente. Todo lo hablaba por Santiago o por doña Elvira. Pero esa tarde llamó una vez. Luego otra. Luego otra.
Contesté en el cuarto intento.
—Valeria —dijo, y su voz no sonaba enojada. Sonaba como la de un hombre que acababa de abrir una puerta equivocada—. ¿Dónde estás?
—En el salón de maquillaje, don Raúl.
—¿Santiago está contigo?
Fruncí el ceño.
—No. ¿No está con ustedes?
Hubo un silencio pesado al otro lado de la línea.
Después, don Raúl habló despacio:
—Se llevó sus cosas del departamento. Tiene el celular apagado. Y la cuenta de la boda está vacía.
Me levanté de golpe.
La silla chocó contra la mesa de maquillaje y una caja de polvo cayó al piso.
—¿Qué cuenta?
—La cuenta que abrí para pagar el salón, el banquete, la música, el transporte y el trámite civil. Un millón ochocientos mil pesos. Esta mañana, Santiago sacó todo.
Sentí que el ruido del mundo se apagaba.
Marisol se tapó la boca con una mano.
Yo apenas estaba intentando entender cuando don Raúl volvió a hablar, y esta vez su voz se quebró:
—Valeria, revisa tus documentos.
—¿Qué quiere decir?
—El banco acaba de llamarme. Hay un crédito de novecientos setenta mil pesos abierto con tu INE, tu CURP y tu RFC.
La sangre se me heló.
—¿Qué?
Don Raúl respiró con dificultad.
—El aval del expediente fue Santiago.
Miré el espejo.
La novia reflejada seguía vestida de blanco.
Pero su cara ya no era la de una mujer a punto de casarse.
Era la cara de alguien que acababa de ser empujada al vacío.
Entonces don Raúl dijo una frase que me dejó sin aire:
—Y ese crédito fue liberado esta mañana.
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Parte 2
